Han pasado doce años desde que José Luis Piquero publicó su anterior libro de poesía: 'Monstruos perfectos' (más una antología por medio: 'Autopsia') hasta la entrega de su último poemario: 'El fin de semana perdido' (Editorial DVD).
Los poemas aparecen agrupados en tres secciones, más un prólogo y un epílogo, y una nota final que esperemos que en deseables reediciones desaparezca. (Si bien en un recital puede tener cierta lógica una explicación de cada poema dada la premura para el que escucha, en un libro no sucede esto; revelar, además, el significado de términos como 'sinapsis' o 'talidomida', por citar sólo dos ejemplos, indica muy poca confianza en la inteligencia de sus lectores).
Durante todo este tiempo, la concepción poética de JLP no ha variado esencialmente, ni en los temas ni en la forma. Resulta muy difícil adivinar qué poema se escribió hace doce años o sólo hace un mes: argumentos como la adolescencia, los amores perdidos, el sexo como redención, la permanente constatación de la soledad humana. vuelven a aparecer como en 'Monstruos perfectos', aunque en 'El fin de semana perdido' se nota una mayor introspección, quizás, un mayor ahondamiento en las claves de lo humano que, inevitablemente, conducen al poeta a darnos una visión aún más crítica si cabe, más sarcástica -esa forma cínica de aceptar lo evidente-, más desesperada del mundo y que tanto lo acerca al existencialismo.
Piquero bucea en la cotidianidad nuestra de todos los días, pero lo hace de una forma tangencial, desde la obligación -¿o necesidad?- de ser distinto, mostrándonos realidades que, por escondidas, no dejan de estar ahí, bajo los pliegues y la buena educación. Son sus Judas y Caines, sus muñecas rotas y Wakefields, y que, inevitablemente, aunque quisiéramos no reconocerlo, también son los nuestros.
Piquero no pretende cambiar el mundo con su poesía, sólo dejar indignada constancia de él (La muerte ya pisaba sobre hojas secas/ muy cerca de cualquiera de nosotros. / Pero estaba la música muy alta). Resulta difícil salir inmune de lo que cuenta, no sentir cierto vértigo por las confesiones impúdicas a veces, crueles otras, pero siempre tiernas, del náufrago permanente en que se trasforma el poeta y que parece hablarnos a nosotros solos, sus confidentes, acodados en cualquier barra de un bar, de su vida y de la de algunos otros que, sin mencionarlos expresamente, llevan nombre y apellidos.
En 'El fin de semana perdido' hay mucho de soledad, de pérdida de los mejores sueños, de retratos hechos a bisturí, y todo un muestrario sobre el desamor -la forma más intensa de amar- como en los poemas 'Nova' (Acuéstate y olvida. / Yo también) o en la devastadora historia del 'Abrigo azul', (Seguro que yo hice algo por ti, / pero no lo recuerdo, algo inocente o práctico, o generoso o noble, / que compensa todos esos errores); una poesía transparente como el cristal y como el cristal igual de hiriente.
Salvando ciertos coloquialismos en el lenguaje que resultan molestos o algunos poemas de larga extensión que obligan a un manual de instrucciones para llegar a término, 'El fin de semana perdido' nos devuelve, tras doce años de ausencia -doce años son muchos, incluso para la poesía- a uno de los poetas con la voz más sólida y personal del panorama nacional, discutido e indiscutible, tierno y duro, Caín y Abel: puro Piquero.
