Yo, mí, me, conmigo

Vivimos, creo, en un curioso tiempo marcado por una identidad hipertrofiada. Una época que nos obliga a tener respuestas firmes sobre nosotros mismos porque, al parecer, la duda es un fallo de carácter o una tara. Sinónimo de abandono o derrota.

Hablo del yo público, ese que se expone, proyecta y tanto se cuida (hasta la obsesión), pero también del otro yo; del íntimo que duda y no termina de encontrarse a sí mismo. Un yo que está cada vez más solo, más agotado, porque su espacio ha sido colonizado por su versión externa y expositiva. El yo público obliga a que todo gire en torno a la exigencia de hacer de la identidad no una búsqueda, sino un deber. El yo convertido en producto.

Sociológicamente, no hay identidad sin relato, pues la identidad –entendida esta como la manera en la que nos definimos para existir y nos reconocemos en los otros–, se funda y expresa a través de relatos personales y colectivos; si bien, cuando ese relato se vuelve obligatorio, deja de ser un rasgo humano para convertirse en una carga. La identidad se transforma entonces en un problema, pues lo que era una construcción natural se convierte en una imposición. En la actualidad, no se construye, se exige. Nos sentimos obligados a tener una definición precisa de nosotros mismos, a ser algo establecido y, sobre todo, a serlo ya.

Estoy segura de que este crecimiento monstruoso del yo proyectado nos aleja cada vez más de nuestro yo íntimo, ese que se crea y crece con preguntas, pensamientos dudas, sentires y experiencias personales. Ese que no siempre se puede –ni se debe– explicar. El yo íntimo callado y contradictorio, a veces confuso, que sobrevive a duras penas bajo el peso del otro yo, el público y perfectamente relatado que carece de grises. Un yo hipertrofiado que todo lo arrasa, que todo lo destruye.