Cuenta atrás para el apocalipsis

Vivir se ha hecho, aunque en realidad siempre lo fue, un ejercicio peligroso, un deporte de esos en los que te juegas la vida, y ... en este caso con una literalidad que se acerca bastante al significado específico de la propia palabra. La lista de riesgos a los que uno se enfrenta desde el instante mismo en que abre los ojos cada mañana sería suficientemente disuasoria para no salir de la cama, y aun así no estaríamos a salvo de esa permanente amenaza. Nos salva la candidez, la ligereza con la que nos asomamos a los días, sin conciencia alguna de la cuerda floja que es transitar la vida. Y así nos perdemos en minucias, en conflictos de juguete, en preocupaciones pueriles que se nos hacen un mundo y son solo diminutas gotas de una lluvia que ni siquiera sabe mojar. Nos lamentamos con pataletas risibles por eso que llamamos problemas y no son más que contrariedades (y despreciables en muchísimos casos). Nos diluimos en una lista interminable de recomendaciones cada vez más numerosas y cada vez más extravagantes destinadas a mantenernos sanos, felices, ajenos a cualquier mal. Como si fuera posible detener el tiempo que nos aboca al final. Perdidos en las tontas preocupaciones de a diario, en la tragedia que nos supone un arañazo en la flamante carrocería del coche, o diez minutos de whatsapp caído, las convertimos en algo equivalente a esas otras preocupaciones de verdad: las de quienes no pueden acceder a la vivienda, la pobreza que como una de aquellas arenas movedizas de las pelis de los sábados por la tarde envuelven sin remedio a quien cae en ellas, el trabajo esclavo y la ausencia de él, la enfermedad y sus miserias. Eso que es, en realidad, la vida en precario.